segunda-feira, outubro 12

Regado a jazz*

Entre as tantas voltas dos ponteiros no relógio de parede, quando não havia mais sentido em esperar, resolveu que não ficaria mais parado vendo a madrugada se arrastar. Ainda que não pudesse fazer nada demais, caminhou pelas ruas iluminadas e cheias da cidade até chegar em seu bar de jazz favorito. Sentou-se no balcão e pediu uma dose de whiskey.

Estava pensativo, não se focava em nada, mas pensava. A cada gole, vinha-lhe um pensamento diferente. Pra onde quer que olhasse, percebia rostos sorridentes e via, nestes, não a mesma habitual apatia do dia-a-dia que o embrulhava o estômago. Não, via em cada rosto, em cada olhar uma vivacidade incomum aos seus olhos.

Envolto nos acordes das músicas que eram tocadas pelo dj, seu coração batia no ritmo suave do som que ouvia. Confortável, ainda que estivesse sozinho. Aquecido, ainda que fosse frio. Ali, percebeu-se em casa, pois deixara para trás o ar abafado e viciado que o entorpecia em sua verdadeira casa.

À medida que os minutos passavam, seu copo esvaziava. Não demorou até uma segunda, terceira, quarta dose. Acendeu um cigarro e foi até onde a banda tocaria. Como quem observa uma paisagem da natureza, observou cada instrumento e ouvia o som de cada um deles, individualmente, a tocar em sua mente. Ele conhecia cada possibilidade, ele conhecia a dança que os instrumentos comporiam. Ele dançava consigo, como se não estivesse sozinho...

A banda chegou e cada um posicionou-se e começou a tocar. Não conhecia sequer uma música, mas todas as músicas pareciam conhecê-lo. Cada nota contava uma parte de sua vida, cada palavra lhe definia. A suavidade do contrabaixo que outrora o derrubaria, desta vez, parecia oferecer a ele um abraço quente e calmo. E então o saxofone começou a soar. Do primeiro ao último sopro, um acalento em seu coração que lhe parecera vazio horas antes. Não havia motivação para sair dali. Não havia razão para desejá-lo. Tudo o que precisava estava ali. Seu cigarro, sua dose de whiskey e o jazz que lhe compreendia. Lá ficou, não voltou mais.



* Texto de minha autoria.

terça-feira, outubro 6

Na morte do outro, viu a si mesmo*

Fora sentenciado à morte. Seu crime, detonara 4 dinamites no Palácio da Justiça, fugira e deixara mortos para trás: o presidente da corte suprema, um delegado, um advogado e um empresário de terras estrangeiras. Além de alguns feridos.

Aguardava, ansioso, no corredor da morte. Ouvia as vozes da multidão do lado de fora do prédio clamarem por seu nome e a seguir o entoar de "morte ao assassino!". Sabia que não havia razões para resistir, não mais. Era culpado e nada poderia fazer para aliviarem sua sentença, muito menos fazer algo a fim de conseguir provar alguma fictícia inocência.

Tudo já havia sido providenciado. Um homem encapuzado afiava uma machadinha que cortaria a corda. A lâmina da guilhotina brilhava com os raios de sol às 10 horas da manhã de uma cidade costumeiramente fria e nebulosa. Com os braços amarrados às costas, o homem se levanta e tenta enxergar a movimentação lá fora, e eis que chega um jovem senhor, com quatro soldados o acompanhando, encarregado de levá-lo até o palco da guilhotina. No caminho, observa aqueles que o guiam e pensa: "Por sorte, morro ainda hoje". O encarregado lhe pergunta: "O que foi que disse?" e ele percebe que pensava em voz alta e sinaliza um não com a cabeça. Os cinco não compreendem bem o que ele quis dizer, mas entenderam o que foi dito.

Passando em meio à multidão, é recebido por com gritos furiosos e arremessos de pedras e frutas. Sobe ao palco, observa a todos de cima e pede que lhe seja concedido um único pedido, o de falar. Temerosos, mas seguindo as tradições do pensamento moderno de Voltaire, lhe permitem as últimas palavras. O homem estufa o peito e diz:

“Pensais que estou arrependido, pois não estou. Pensais que temo a morte, pois não a temo. Enquanto ouço vossos animalescos berros e recebo vossas ofensas e pedradas, apenas atinjo um estágio que, em vida, sempre me fora negado: o da genuinidade. Sois tão livres que daqui onde estou, mal posso diferenciá-los em vossas vestes sujas, vossos dentes apodrecidos e vossas palavras mal pronunciadas. Não me defenderei, pois estou ciente de que não me restam mais do que minutos e seria em vão resistir a isto. Porém, de uma coisa tenho certeza! Se sou, agora, um homem praticamente morto, o sou pois ousei viver e neguei-me como vós não o fazeis, de aceitar que estes aqui bem vestidos em seus trajes azuis e brancos, fossem meus senhores. Animais, é o que sois. Eternos escravos e nada além. Obedeçam e gritem, apavorados, por minha morte!! É tudo que vos deixaram fazer..."


Antes que prosseguisse seu discurso, uma autoridade local ordenou que, imediatamente, o impedissem de falar mais uma palavra e o prendessem à guilhotina. Sem entender o porquê, o carrasco encapuzado mal conseguia segurar a machadinha e encarou aquele homem, ali, tão vulnerável após proferir suas últimas palavras. O carrasco, tal como o povo que estava extasiado, voltou a si, após uma “perda de consciência” e, arregalando os olhos, cortou a corda que prendia no alto a lâmina. Separada do corpo, já jogado no chão, a cabeça do homem caiu no cesto, e seu rosto voltou-se para cima, como quem olhava para o céu. Um semblante calmo, com um sorriso leve nos lábios era tudo o que se via. O carrasco olhava tudo e, de repente sem entender, sentia a necessidade de largar a machadinha.


* texto de minha autoria

segunda-feira, setembro 21

Enquanto há vida...*

Desde as 5h15 de pé, ela preparava o café da manhã, a fim de deixar tudo pronto para o marido que chegara na noite anterior quase meia-noite e mal tivera tempo de jantar. Corria pra lá e pra cá, água fervendo, café no coador, lavava a louça, corria pra dar tempo de estender a roupa no varal antes de colocar o café para coar. Em 20 minutos conseguiu fazer tudo, ajeitou a sala que a filha deixara bagunçada na noite anterior, pois assistiu filmes com o namorado até as mais altas horas da noite antes de despedir-se dele. Garrafa de refrigerante caída no carpete, copos e pratos sujos em cima do sofá, meias jogadas na porta da sala, guarda-chuva ainda molhado da noite anterior e luz da área acesa.

Preparou-se, respirou fundo e coou o café. Enquanto a água descia, tomou um banho de 5 minutos, afinal a conta precisava descer nas cifras, cada vez mais assustadoras. Se vestiu com a primeira roupa que vira, uma calça de mais de 4 anos, uma blusa manchada na manga esquerda e um sapato mal tratado pelo tempo. Ajeitou o cabelo com uma escova e correu para a cozinha. Tomou uma xícara de café sem açúcar, pois era pouco e sua filha não tomaria café sem açúcar. Alcançou as chaves no clavicular e saiu às pressas pro serviço.

Durante pesadas 8h30, quase não parou um segundo sequer além dos 30 minutos que tinha "por direito" pra que almoçasse. Seu chefe lhe pedia: "Sandra, por favor, arrume a mesa de reuniões!", "Sandra, quero o relatório de vendas em minha mesa em 15 minutos. Ligue pro Farias e peça que ele traga isso urgentemente!", "Sandra, solicite o cafezinho pro pessoal da ‘Corpus Ltda.’. Preciso fechar este contrato hoje, é importante que façamos boa imagem!". Dentre os pedidos, alguns "obrigados" e muitos "hoje", "agora", "daqui a pouco"... Foram horas intensas, as pernas já lhe falhavam às ordens e não obedeciam à coordenação motora. Os braços magros e de pele ressecada refinava ainda mais a rotina estafante que lhe abraçava todos os dias, de segunda à sábado. "Boa noite, Sr Andrade!", disse ao sair do escritório com dores nas costas.

Pegou o caminho do ônibus e lá ficou, no frio, durante 25 minutos até o primeiro ônibus passar. Não, não era o dela, e pra piorar, o descuidado motorista com cara de sono e olhos profundos mal a vira no ponto. Passou com os pneus por sobre uma poça d'água que lhe encharcou as calças. Não conseguira nem sequer esboçar reação. Olhou pro ônibus e tudo que viu foi a esperança de ir pra casa se atrasar mais alguns minutos.

Após pegar seu ônibus abafado e lotado, parou na venda da esquina e comprou algumas cebolas e cabeças de alho. Entrou em casa, sua filha lhe reclamou de fome. Deu um beijo na garota e foi ao banheiro lavar as mãos. Sem tempo pra respirar, cortou a cebola, fritou o alho, juntou a cebola, lavou o arroz, acrescentou-o à mistura, jogou água, refogou alguns legumes, fritou 4 bifes que cortara e preparara na noite anterior, espremeu algumas laranjas, pôs a toalha à mesa, organizou 3 pratos na mesa e, enquanto o arroz ficava pronto, tirou a roupa do varal que estendera de manhã. Chamou a filha à mesa, esperou alguns minutos, recepcionou o marido, ajudou-lhe com a roupa e destinou-se, com ele, à mesa junto à filha. Jantou mais rápido que a filha e o marido, levantou, lavou a louça, fez algumas contas com o marido referentes às despesas do mês e foi tomar um banho. Vestiu seu pijama rasgado, deitou-se com o marido e deu-lhe um único beijo. Não tivera tempo de contar que, enquanto trabalhava, soube que seu primo casara-se e nem que o contrato que seu chefe teria fechado era a garantia de seu emprego. "Boa noite" foi tudo que seu corpo lhe permitiu dizer antes de apagar.

Na manhã seguinte, já eram 9h15 e continuava deitada. Não tornou a acordar, mas tinha um sorriso no rosto, de quem sentia-se com algum tipo de missão cumprida. Não parecia lhe fazer mais diferença aquela rotina toda. Agora, de uma forma ou de outra, estava livre, não das pessoas, mas de seu lento e constante "adeus" à vida que sonhara ter quando ainda garota.


* texto de minha autoria

sábado, setembro 19

Deixar-se ou puxar a corda*

“Em queda livre, sem saber quando será o impacto ou se conseguirá abrir o paraquedas. Pode ver tudo passar rente a si, em uma velocidade acima do normal. O corpo é leve, mas de certa forma, por isso, pesa-lhe o espírito. Não vê o chão, mas sabe o quão alto esteve. Sem aromas para apreciar enquanto desce, pois o vento no rosto é tão forte que nada lhe fixa ao olfato. Os olhos ardem e mal conseguem ficar abertos, porém se mantêm secos e não se deixam fechar; talvez pela expectativa constante de chegar ao ponto final. Indefinível, apenas como algo que perturba seu sono, a angústia do desamparo divino e a liberdade de puxar a corda do paraquedas constitui a decisão mais amarga. Não é o medo de quebrar-se na queda, nem sequer o de safar-se dela. Mas a impossibilidade de dar um tiro certo por antecipação, de saber o fim, isto é o dissabor, mas é o que constitui seu viver-em-queda. Não se pode prever algo assim, não se sabe qual a sensação que será ao chocar-se no asfalto, nem como será escapar com vida sem maiores estragos, apesar de inegáveis sequelas, mesmo que a curto prazo. Não, e é nesta amarga queda - interminável - que se vê, sem o poder de fazer acontecer a seu modo aquilo que, antes de cair, desejara. Não, não se pode fazer acontecer apenas com o desejar, pois haveria de se combinar com os outros atores pra que tudo saísse direitinho, caso contrário, não há coerência entre o roteiro e a peça. De repente, vê o chão e seus tons de cinza-asfalto quente e acorda, em um susto!, arremessando-se pra cima com a força dos ombros e o coração a mil batimentos... olha ao redor, e no rádio relógio ainda são apenas 3h40 da manhã e no dia seguinte irá trabalhar.”

* texto de minha autoria

quarta-feira, setembro 16

Do caos à lama, da lama ao caos... ressurgir*

"De estômago embrulhado, ela passara o dia todo. Não havia comido nada que lhe fizesse mal. Sequer poderia estar doente, afinal de contas, no dia seguinte teria de trabalhar novamente. Ela caminhava pra lá e pra cá na sala de sua casa, mas a claridade e o som da tv a irritava. Inquieta, mas sem ter coragem de desligar o bendito aparelho, procurava um espaço seu.

Sentou-se ali, entre a sala e o corredor longo que levava a seu quarto, no chão frio e sujo. Sentia-se pequena ao olhar de baixo pra cima as paredes de seu pequeno apartamento. Ainda que quieta, gritava, por dentro, tentando se fazer ouvir por algo ou alguém que estava a léguas longe dali. Sempre quieta em seu canto, sentada junto à parede, observava os detalhes do piso e as rachaduras que este já demonstrava. Numa vontade descontrolada, levantou-se e foi até a cozinha.

Abriu a gaveta do armário e não demorou a escolher uma faca sem serra, porém muito afiada e ponteaguda. Tocou sua superfície metálica nos braços, sentiu a frieza da lâmina e ao experimentar a rígida e agressiva faca que já começava a arranhar sua pele, pensou no que estava fazendo com aquele objeto. Não encontrara respostas, se quer pistas.

Foi então que, consumida por uma sensação de arrepios constantes, se viu perdida em meio às prateleiras vazias e a pia cheia de louça por lavar. Ainda que não soubesse o que fazia segurando a faca, se olhava no reflexo da mesma e via um rosto pálido, atordoado por sua angústia. Aliás, "a angústia", pensou, "é o sentimento mais ingrato possível, afinal, surge de forma que nem se imagina de onde veio, nem para onde vai". Para ela não era, nem poderia ser, diferente.

No silêncio ao qual estava imersa, o telefone tocou. Num susto que há tempos não tinha, seu coração bateu mais forte e, ao atender à ligação, sorriu. A dor de estômago passou, tal como um soluço: no susto e de repente!"


ps.: o nome do texto é, sim, uma paráfrase de Nação Zumbi.

* texto de minha autoria

domingo, setembro 13

Libertou-se*

Sua face estremecia. Os olhos estavam secos e arregalados. Sentia uma palpitação do coração como um trem que se aproximava e vibrava o chão com o peso e o som grave. Nada lhe tirava a atenção. Falavam com ele, perguntavam-lhe sobre tudo o que acontecia. Ele não tinha olhos pra qualquer outra coisa que fosse e, por isso, não respondia a ninguém.

Os sons que ouvia entravam por um ouvido e saiam pelo outro, como se fossem mosquitos a zumbir perto de suas orelhas cobertas pelo gorro, mas não era frio. Uma sensação de azia, queimação no peito, dor nas costas, pernas travadas e mãos quentes e suadas. Como se estivesse doente, mas não estava, continua a olhar adiante. A boca estava aberta, e às vezes mordia os lábios e passava a língua neles pra poder molhá-los um pouco. Não tinha voz, apesar de ser absurdamente falante.

Já se passava quase uma hora e meia que estava assim, no sofá de sua casa, sem expressar nada, sem falar com ninguém de sua família, sequer sua namorada. Todos já haviam tomado o café da tarde com bolachas e bolo, mas ele permanecia quieto em atitudes corporais, e absurdamente inquieto na mente. Não, nada mais importava.

De repente, resolve se levantar, e apoia-se sobre os pés, agaixado em cima do sofá. Pontas dos pés no assento, seus calcanhares tocando seu traseiro, mãos em posição de reza e apontadas para frente. Com a boca, mordia a gola da camisa. Sua face era pálida, e até seus cabelos estavam bagunçados, mesmo sem que tivesse agitado a cabeça por nada. Assim ficou, por quase cinco minutos.

Então, quando todos começaram a sair da sala, um grito: "gol"!! Aos 48 minutos do segundo tempo, podia comemorar o nascimento de um filho com o gol de seu time! A agonia presente em seu peito explodia e seus maiores demônios fugiam pra fora de seu corpo!! Incontível, seu time seria campeão ao apito do juiz. Não, não havia satisfação maior no mundo. Sentia-se ali como se o mundo fosse feito de apenas três coisas: seu time, uma bola & sua felicidade.

* texto de minha autoria

No escorrer da água*

"Ele vinha caminhando sozinho, nas ruas escuras da cidade sempre movimentada, mas que peculiarmente, naquela noite estava quieta. Era possível ouvir o som dos pneus dos carros que transitavam na estrada distante dali a pelo menos uns 500 metros. Chovia fino e suavemente, mas sua roupa parecia encharcada e pesada.

Estava frio, era inverno, e com suas vestes molhadas, qualquer vento cortava-lhe o peito e tornava-se difícil diferenciar o que era o frio que sentia com a dor no peito da dor que sentia fruto da incerteza. Sem olhar pra trás, ele seguia em frente, mas não conseguia parar de pensar se aquela sensação poderia tornar-se a acontecer para ele. O medo era o de descobrir com a experiência que não seria mais possível arriscar-se em uma madrugada escura e gélida de garoa em troca de uma emoção que lhe era única.

Não, enquanto não recebesse um sinal que comprovasse o inverso, não estaria tranquilo diante de um espelho. Chegou em sua casa e foi diretamente ao banheiro, tirar suas vestes molhadas e tomar um banho quente antes de dormir pelo pouco tempo de sono que lhe restava. Se olhava, olhava, mexia com a ponta dos dedos em sua sombrancelha, como quem a penteava. Não havia razão para fazer aquilo. Seus pelos estavam definindo bem como era a sombrancelha, além de que já estava prestes a deitar para dormir, após o banho. Mas ele se olhava, ligou o chuveiro a fim de que a água esquentasse o suficiente antes de entrar no banho.

Alguns minutos depois de tanto se encarar, percebeu o som da água que caía do chuveiro direto para o ralo e resolveu entrar no banho logo. Enquanto a água caía sobre sua cabeça e escorria por seu rosto, acariciando sua boca e sua barba, fechou seus olhos e lembrou-se do toque sutil que sentira naquela noite em seu rosto, por aquelas mãos pequenas, delicadas e leves. Sentia na água o sabor daqueles lábios suaves que beijara horas antes. A água estava quente e parecia abraçá-lo enquanto deslizava sobre seu corpo. Demorou, um banho muito demorado, mas que o transferiu pra outro lugar no qual desejaria estar naquele momento.

Ao abrir os olhos e perceber que estava cercado por aqueles mesmos azulejos que vira de manhã antes de sair de casa pro trabalho, deu-se conta do quão longe estava dela. Tudo o que ele percebeu é que não se sentia em casa de olhos abertos, enquanto fechava o registro do chuveiro. Não, não se sentia em casa em sua própria casa. Pois, afinal, sua casa agora não era mais um lugar, mas sim, alguém."


por Bruno Muniz

sábado, setembro 12

Os nós da ansiedade e das paixões*

Amarrado a mim mesmo, acordo todo dia com uma sensação de que há algum lugar que meu corpo não consegue chegar e apenas minha mente e coração poderão estar. A sensação é presente durante as 16, 20, 24 ou sejam lá quantas horas eu mantiver-me acordado. Enquanto eu não chego a alguma experiência de autosuperação e sublimação de minha alma em oposição à matéria que me constitui enquanto ser vivo, sinto uma angústia inexplicável e inexoravelmente humana.

Diante dessa dúvida diária, percebo que sempre estou diante de uma escolha a fazer: encararei a realidade como uma porção de desafios impostos a mim ou como uma série de desventuras que se apresentam à felicidade que todos nós esperamos atingir em vida? A insegurança se torna, a partir disso, uma companheira fiel. Primeiro, a insegurança vem disfarçada de travas que nos fazem questionar a respeito de nossas próprias limitações, qualidades e capacidades. Porém, não que tais questionamentos sejam, a priori e por natureza, negativos, mas parece-me que adquirem tal dimensão a partir do momento em que você se reconhece, em vida, diante de uma série de relações de poder. Com quem está o poder de fazer o dia valer, se é que isto está com alguém? Ademais, para se atingir os desejados objetivos trata-se de perceber as nuances e diferenças que cada objetivo apresenta um em relação ao outro, assim sendo, como interpretar os sinais que recebemos e o que fazer a partir deles?

Já dizia Nietzsche, o ser humano tem e é uma "vontade de potência", ele se cria, se recria, se inova e busca constantemente ser algo que ainda não é, e para quê? Não precisa e sequer tem uma razão pra isso. Há uma angústia e uma ansiedade pra se atingir aquilo em que não se sabe o que é. Como uma completa piada sem graça, um livro sem as últimas páginas que precisa se reinventar, um filme antigo em que a imagem se torna turva em virtude de algum mofo ou mancha na película original que roda no projetor. Não se chega a lugar nenhum e não se parte de nenhum outro. Busca-se uma satisfação e não sabe-se como atingi-la pois não sabe sequer o que seria tal satisfação.

Nessa roda gigante e desenfreada a qual demos o nome de "vida", encontro-me, indivíduo humano, tal como você. Miserável em minhas ansiedades e dúvidas, deparando com meus próprios medos e aspirações, abrindo minhas portas para possíveis paixões, sejam motivadas por amor ou por ódio, se transformem em amor ou em ódio, mas paixões, pelas quais sou tão responsável quanto refém. Me vejo, portanto, forte no momento em que sou o Senhor de Minhas Paixões, e fraco quando percebo-me vulnerável ao poder que estas mesmas, por mim criadas e alimentadas, podem utilizar para sucumbir-me e fazer-me render como se fossem fruto de algum destino.

Mas ainda que assim não fosse, escolhi que seja desta forma, pois se livre sou e pretendo ser, admito em mim mesmo a existência de uma necessária autorenovação e superação (voltando a Nietzsche), mas que estou ciente de que não basta atingi-la, mas é preciso que a atinja fazendo-me valer de meu empenho. Pois, como disse Schopenhauer, "... se todos os desejos fossem satisfeitos logo que despertados, como os homens ocupariam a vida, como passariam o tempo? Imaginem essa corrida transportada para uma Utopia em que tudo crescesse por sua própria vontade e os perus assados passassem de um lado para outro, onde os amantes se encontrassem sem demora e se mantivessem juntos sem dificuldades: em um lugar assim, alguns homens morreriam de tédio ou se enforcariam, alguns brigariam e matariam uns aos outros, e, portanto, criariam mais sofrimento para si mesmos do que a natureza lhes inflige assim como é."

Vítima de mim mesmo, servo de meus desejos e soldado de minhas metas. Eis este ser que vos escreve. Ansioso, roendo as unhas, estalando os dedos ou perdendo os cabelos, à espera do desconhecido e do que incita à curiosidade, à emoção da adrenalina; o tesão explosivo e a violência da paixão - porém nunca estou preso, e mesmo por isso, sou inclinado a vivenciar, experimentar e até provocar tais sentimentos.


* texto de minha autoria

Condenados à beleza e ao peso da Liberdade

"Dostoievski escreveu; 'Se Deus não existisse, tudo seria permitido'*. Eis o ponto de partida do existencialismo. De fato, tudo é permitido se Deus não existe, e, por conseguinte, o homem está desamparado porque não encontra nele próprio nem fora dele nada a que se agarrar. Para começar, não encontra desculpas. Com efeito, se a existência precede a essência, nada poderá jamais ser explicado por referência a uma natureza humana dada e definitiva; ou seja, não existe determinismo, o homem é livre, o homem é liberdade. Por outro tado, se Deus não existe, não encontramos, já prontos, valores ou ordens que possam legitimar a nossa conduta. Assim, não teremos nem atrás de nós, nem a nossa frente, no reino luminoso dos valores, nenhuma justificativa e nenhuma desculpa. Estamos sós, sem desculpas. É o que posso expressar dizendo que o homem está condenado a ser livre. Condenado, porque não se criou a si mesmo, e como, no entanto, é livre, uma vez que foi lançado no mundo, é responsável por tudo o que faz. O existencialismo não acredita no poder da paixão. Ele jamais admitirá que uma bela paixão é uma corrente devastadora que conduz o homem, fatalmente, a determinados atos, e que, consequentemente, é uma desculpa. Ele considera que o homem é responsável por sua paixão. O existencialista não pensará nunca, também, que o homem pode conseguir o auxílio de um sinal qualquer que o oriente no mundo, pois considera que é o próprio homem quem decifra o sinal como bem entende. Pensa, portanto, que o homem, sem apoio e sem ajuda, está condenado a inventar o homem a cada instante. Ponge escreveu, num belíssimo artigo, "O homem é o futuro do homem". É exatamente isso. Apenas, se por essas palavras se entender que o futuro está inscrito no céu, que Deus pode vê-lo, então a afirmação está errada, já que, assim, nem sequer seria um futuro. Se se entender que, qualquer que seja o homem que surja no mundo, ele tem um futuro a construir, um futuro virgem que o espera, então a expressão está correta. Porém, nesse caso, estamos desamparados."

(Jean-Paul Sartre, em "O Existencialismo é um Humanismo")


* A obra referida de Dostoievski é seu clássico "Os Irmãos Karamázovi".

Saudações

Mais um blog criado, porém este tem um outro propósito. Não pretendo me fazer "jornalista/colunista esportivo", nem sequer "cientista social", "professor" ou algo do gênero. Neste meu novo blog, tenho como objetivo a livre expressão de minhas emoções, pensamentos e reflexões a cerca da vida.

Não necessariamente os textos aqui contidos serão de minha autoria, tal como talvez eu até misture textos alheios com textos meus. O que importa, aqui, pra mim, é que quero descrever minhas emoções poética, filosófica, reflexiva ou, simplesmente, cronologicamente. Estou disposto a falar sobre meus medos, anseios, dúvidas, paixões, amores e tudo o que está à cerca da Liberdade, esta, tão bela, que me faz um amante eterno de sua sedução e plenitude.

Sejam, portanto, bem vindos, caros amigos! Bem vindos à leitura e ao mundo deste que lhes escreve, todavia não escreve para ou por vocês, mas simplesmente a si mesmo/por si mesmo.

De um amante da Liberdade...